Poetas?
Sim,
Há aqueles que brigam com tudo,
e se pretendem Quixotes,
mas quando em palco cai o fundo
uma verdade se remove
e o que se vê é outra cena,
onde, fantoches de si mesmos,
pintam um quadro surreal –
em meio a tons pastéis-torresmos
outra comédia nos acena:
egos inflados em carnaval.
Somem as lanças de papel,
das armaduras ficam nus
e gesticulam querubins,
mascarados pelo céu
de suas solidões em vão.
Há um que berra e surta,
em exagero oligofrênico –
enquanto a “coréia” o aplaude
e vaia um pobre inculto
que percebe o fingimento.
Um outro se diz alquimista,
capaz de transformar em ouro
a merda, se lhe fizerem coro –
sua platéia goza uníssona.
E, assim, nas noites das décadas,
exibem-se os menestréis
nesta cidade em que as pétalas
são notas de rodapés.
Mais vale expor a intimidade
do que escrever algo que valha –
pois, se a poesia falha,
a biografia, quem sabe?
“Cada qual com seus problemas”,
loucura, magia ou fimose,
serve ao público que os devore,
fingindo comer poemas.
No entanto, lá, no canto
do boteco, o poeta
que finge sem ser cancro
de si mesmo, observa,
ao sofrimento da luz,
que fulgura em seus neurônios,
reinventa o que traduz
em seus goles de plutônio.
Em sua dignidade de Cervantes,
eu, um reles Sancho Pança,
observo-o a distância:
a anunciação do mito andante. Yury Miyamura Eu sei, é o quarto post seguido que não coloco um texto meu aqui. Mas trabalhar e lidar com o final do semestre é hard core. E tem algumas coisas que chegam até mim ou que eu encontro que tenho que compartilhar.Assim como essa poesia que o Yury mandou pra mim, segundo ele, por engano...sorte a nossa que ele se enganou...
 Escrito por andré às 14h03
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